Un Exercice dans le style de Charles Baudelaire

Nous avons fait un bon comparaison à Victor Hugo avec Charles Baudelaire, un autre grand nom français. Il a écrit une avalanche des poèmes mais il a utilisé un style spécifique, comme forme régulée de rythme et rime.  

  

Charles Baudelaire, 1821-1867

Regardez en dessous des poèmes de Baudelaire que nous avons étudié.

Correspondances

La Nature est un temple où de vivants piliers

Laissent parfois sortir de confuses paroles ;

L'homme y passe à travers des forêts de symboles

Qui l'observent avec des regards familiers.

Comme de longs échos qui de loin se confondent

Dans une ténébreuse et profonde unité,

Vaste comme la nuit et comme la clarté,

Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.

Il est des parfums frais comme des chairs d'enfants,

Doux comme les hautbois, verts comme les prairies, 

- Et d'autres, corrompus, riches et triomphants,

Ayant l'expansion des choses infinies,

Comme l'ambre, le musc, le benjoin et l'encens,

Qui chantent les transports de l'esprit et des sens.

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L'albatros

Souvent, pour s'amuser, les hommes d'équipage

Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,

Qui suivent, indolents compagnons de voyage,

Le navire glissant sur les gouffres amers.

A peine les ont-ils déposés sur les planches,

Que ces rois de l'azur, maladroits et honteux,

Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches

Comme des avirons traîner à côté d'eux.

Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule !

Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid !

L'un agace son bec avec un brûle-gueule,

L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait !

Le Poète est semblable au prince des nuées 

Qui hante la tempête et se rit de l'archer ;

Exilé sur le sol au milieu des huées,

Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

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Chant d'automne

I

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; 

Adieu, vive clarté de nos étés trop courts ! 

J'entends déjà tomber avec des chocs funèbres 

Le bois retentissant sur le pavé des cours.

Tout l'hiver va rentrer dans mon être : colère,

Haine, frissons, horreur, labeur dur et forcé,

Et, comme le soleil dans son enfer polaire,

Mon coeur ne sera plus qu'un bloc rouge et glacé.

J'écoute en frémissant chaque bûche qui tombe ;

L'échafaud qu'on bâtit n'a pas d'écho plus sourd.

Mon esprit est pareil à la tour qui succombe

Sous les coups du bélier infatigable et lourd.

Il me semble, bercé par ce choc monotone,

Qu'on cloue en grande hâte un cercueil quelque part.

Pour qui ? - C'était hier l'été ; voici l'automne !

Ce bruit mystérieux sonne comme un départ.

II

J'aime de vos longs yeux la lumière verdâtre, 

Douce beauté, mais tout aujourd'hui m'est amer, 

Et rien, ni votre amour, ni le boudoir, ni l'âtre, 

Ne me vaut le soleil rayonnant sur la mer.

Et pourtant aimez-moi, tendre coeur ! soyez mère,

Même pour un ingrat, même pour un méchant ;

Amante ou soeur, soyez la douceur éphémère

D'un glorieux automne ou d'un soleil couchant.

Courte tâche ! La tombe attend ; elle est avide !

Ah ! laissez-moi, mon front posé sur vos genoux,

Goûter, en regrettant l'été blanc et torride,

De l'arrière-saison le rayon jaune et doux !

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Spleen : Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle

Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle

Sur l'esprit gémissant en proie aux longs ennuis,

Et que de l'horizon embrassant tout le cercle

Il nous verse un jour noir plus triste que les nuits ;

Quand la terre est changée en un cachot humide,

Où l'Espérance, comme une chauve-souris,

S'en va battant les murs de son aile timide

Et se cognant la tête à des plafonds pourris ;

Quand la pluie étalant ses immenses traînées

D'une vaste prison imite les barreaux,

Et qu'un peuple muet d'infâmes araignées

Vient tendre ses filets au fond de nos cerveaux,

Des cloches tout à coup sautent avec furie

Et lancent vers le ciel un affreux hurlement,

Ainsi que des esprits errants et sans patrie

Qui se mettent à geindre opiniâtrement.

- Et de longs corbillards, sans tambours ni musique,

Défilent lentement dans mon âme ; l'Espoir,

Vaincu, pleure, et l'Angoisse atroce, despotique,

Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.

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A une passante

La rue assourdissante autour de moi hurlait.

Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse,

Une femme passa, d'une main fastueuse

Soulevant, balançant le feston et l'ourlet ;

Agile et noble, avec sa jambe de statue.

Moi, je buvais, crispé comme un extravagant,

Dans son oeil, ciel livide où germe l'ouragan,

La douceur qui fascine et le plaisir qui tue.

Un éclair... puis la nuit ! - Fugitive beauté

Dont le regard m'a fait soudainement renaître,

Ne te verrai-je plus que dans l'éternité ?

Ailleurs, bien loin d'ici ! trop tard ! jamais peut-être !

Car j'ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais,

Ô toi que j'eusse aimée, ô toi qui le savais !

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On peut voir souvent le schéma du rime est souvent ABBA ou ABAB. Il y a une atmosphère typique dans les poèmes de Baudelaire, grâce au schéma et au son des mots et des lettres. Il a utilise souvent les idées Romantiques pour son sujet et son construction de ses poèmes, mais il n’était pas dominé par les thèmes de Romanticisme, parce qu'il a trouve l'inspiration sur les scènes de la nature mais aussi les scènes urbaines, comme la ville de Paris. Il a croit que la bonté naturelle existe dans l'esprit humain. 

A ce temps la, nous avons parlé en classe de la prolifération des poètes masculins. Il n'y avait pas beaucoup des auteurs féminins a cause des restrictions des femmes à cette époque. Le domaine public n’était pas un espace ouvert aux femmes. Donc, nous sommes chargées d’écrire nos propres poèmes dans le style de Baudelaire sur les sujets modernes. Je vous le donnez maintenant.

Le Sang et le Cendre

Je vois la solitude, ma répression, mon désespoir,

dans le manque de couleurs, la saleté des âmes

autour de moi, à l’intérieur de moi. Tous ces hommes,

ces gens ont l’apparence d’un diable, un démon noir

qui m’agressent. Je vois les rue mouillées, peint par mon apathie ;

je me souviens du temps passé, la vie des voitures à cheval--

La même lutte, la même douleur d’un fouet comme un signal

d’être vivante et parfait, quand la pluie devient la suie.   

Les immeubles montent, et je rêve des grands chênes,

la joie d’un cheval libre et bien-aimé. Le gratte-ciel

casse mon espoir, me rappelle les fers et les pênes

que j’ai construits, les chaines de ma honte artificielle. 

Si j’essaye de briser mes œillères, je trouve l’animosité—

J’ai oublié ma place. Je suis l’obscurité.